Moto-Perpétuo

Via, inocente, o filete de luz entrar pela rachadura da velha parede. Não importava que toda a sala fosse embebida em sol por incontáveis janelas e portas, aquela nesga tímida e irregular insistia em aparecer; vinha, dançava seu balé diário pelo chão de madeira e se punha, sonhando imponência, somente quando a noite chegava. A menina, encantada, requeria à mãe um nome para aquele pequeno milagre: “luz”, respondia, distraída; pois de que outra forma se lhe poderia chamar? E, para além dos fótons das aulas de Física, essa foi a definição mais primitiva e íntima da palavra que a menina guardou para si. 

E quando a vida lhe inundava de tudo, procurava sempre uma fresta por onde escoar; buscava antes não se encaixar no que quer que fosse. Como um rio que dá em uma laguna, cavava seu próprio caminho paciente até vazar, ainda que gota a gota, para o oceano; porque o oceano, sabia, não era mais que uma laguna maior agarrada a um maior continente. Se a iluminação dos sábios, do alto de suas torres de mármore, era a união com a infinitude, sua iluminação pessoal era justamente o escape de todos os infinitos: correr incessantemente entre dois pontos, como queria Zeno: a ilusão do movimento sendo-lhe mais reconfortante do que a complacência estagnada do extremo onde o nada toca o tudo. 

Temia, pois, apenas a noite: quando as luzes cessavam sua ação, e a sensação de um desfecho iminente se lhe aproximava. Uma eternidade no Paraíso ou o fim brusco e definitivo de sua existência, ambas as possibilidades lhe eram igualmente assustadoras. Fugia, portanto, ainda nos pensamentos sobre o travesseiro; fugia, enquanto o sono vinha abraçá-la, em planos, palpáveis ou não, para o amanhã. 

E, enquanto houve amanhã, teve a felicidade de acordar sempre com o primeiro fio de luz que viesse dançar sobre seus olhos.