Weltanschauung

1 – Crônica – Sob a Soleira da Porta

Eu costumava ter um lugar dentro da minha cabeça; talvez ainda o tenha, só não sei mais como alcançá-lo. Acho que nunca soube, na verdade. Simplesmente às vezes o encontrava, vagamente, repentinamente, sem qualquer motivo; como se observasse da praia a sombra de uma cidade submersa em águas turvas. Que poético. É sintomático: eu não tenho a pretensão de traduzir em palavras o todo de sensações de uma experiência fundamentalmente subjetiva; e, àqueles que buscam na vida precisão, coerência e rigor científico, eu sugiro o suicídio. Ou a leitura de um texto sobre física teórica, o que doer menos.

Era como uma lembrança, ou a lembrança de uma lembrança; a nítida impressão da iminência de uma recordação, um pensamento ou um sentimento. Mas essa impressão nunca se concretizava; nunca passava de um lapso fugaz, um gosto ou cheiro de porvir, de espera, que logo me deixava. Acho que essa era a sensação predominante da coisa toda: a expectativa. Uma esperança persistentemente indefinida, indefinível e interminável; e eu sentia sempre como se, na tentativa de contemplar o que quer que fosse, só conseguisse ficar parada, indecisa, à beira do mar. O meu lugar. 

Eu costumava ter um sonho besta, lá pelos meus cinco, seis anos; desses recorrentes, quando a gente já sabe o que vai acontecer e mesmo assim não consegue evitar. Eu me via correndo por um campo íngreme e acinzentado, como que fugindo, com a grama alta roçando no meu corpo, e ia me sentindo sufocada conforme subia; e, lá em cima, no cume da colina, eu enxergava uma porta. Sem paredes em volta, só o batente, só o contorno da passagem. A fronteira do desconhecido, os portões do Tártaro, a porta do sol; nessa época eu não tinha nem idéia do que semiótica poderia ser. Só via uma porta. Logicamente, eu tentava atravessá-la; e logicamente, também, ela batia na minha cara e eu me acordava de sobressalto.

Pensar sobre essas coisas sempre me deu a sensação de ter vivido minha existência inteira num torpor, numa monotonia incurável; como se eu estivesse presa sempre no processo de fazer ou experimentar qualquer coisa, sem nunca realmente terminar e não lembrar mais onde comecei. É engraçado, mas isso às vezes me conforta, às vezes me assusta: perseguir o horizonte simplesmente por saber que ele não pode ser alcançado. Inspirador e angustiante. É assim comigo mesma: por mais que eu tente me achar debaixo de todas as minhas “camadas”, por mais que eu me desconstrua, me cave carne adentro, eu nunca encontro um “lado de dentro”. Só mais camadas. Mais e mais camadas.

Uma vez na vida, apesar do medo, apesar do apego instintivo à mesmice, eu queria encontrar uma divisão inevitável, uma transição nítida no meu caminho; que eu chorasse, que eu me despedaçasse por tudo que perdi, não importaria. Pelo menos eu poderia dizer, uma vez na vida, que atravessei a porta.

2 – Poema – Claramente Intoxicada

E mesmo que seu corpo esteja tossindo de suor

Você tem um coração forte que pulsa

O gancho está aberto, os cavalos fogem pra longe

Por que eu não me tornei mais bonita e sábia?

Como uma pipa no céu

Passe um momento sem amanhã

Chove lá fora

Sobre a autora

Márcia Lindholm nasceu no Rio de Janeiro em 13 de agosto de 1990. Filha de diplomatas, teve a infância dividida em vários capítulos difusos conforme sua família se mudava de casa em casa, sem tempo ou oportunidade de se apegar a nada. Tendo ainda muito cedo sido confrontada com os medos e a melancolia das megalópoles, viu-se repetidas vezes envolvida em grandes coisas sem jamais, entretanto, sentir-se parte de coisa alguma. Ainda adolescente, começou a escrever crônicas inspiradas em pequenas recordações íntimas em seu blog, A Casa Deserta; daí até a publicação do livro homônimo, uma coletânea de seus melhores textos, foi um pulo.

Inquisitiva, por vezes inquietante, dotada de um olhar que se move por estranhos e instigantes ângulos; e, infelizmente para si própria, inteiramente imaginária: o parágrafo anterior se trata de um breve exercício de ficção, e os textos do início da postagem foram escritos por pessoas diferentes.